Existencialismo Neutral

La Posibilidad

2012-02-05T17:37:00.002-05:00

De un hilo pende este tráfico de ideas, personales y no tan serios malestares

Un sonido intermitente que profesa un mensaje infiel al tiempo

También atemporal es el sistema, o es la persona

Y en un paso que no suena se camina con mas velocidad

Subiendo el trémolo en tu voz escucha, miente sobre sí misma

Y en los lugares que ha vivido ha dejado cierto espejismo en falseto.

Una trampa, una sociedad turista en su propia tierra

Una filmación de estrellas del celibato ideológico

Definiciones

2011-10-01T15:26:00.001-05:00

Estando en este lugar se me ocurrió una idea
qué sería de mis intenciones sin una excusa
qué sería de mis sentimientos sin una duda
pero eso lo definiste tu.

Durmiendo en mis azares divagaba
con trenzas que no se formaban en tus cabellos
con lenguas que no lograba obviar
con trajes que tu alma fue desvistiendo
eso y mas lo definiste tu.

Noches enteras de intransigencias
perfecciones que desaparecen en tu presencia
malestares de antiguos demonios
todo en seco y en mojado
definiciones que tambien marcaste tu.

de pasiones y deseos muy poco entendía
e ir a casa en momentos se me antojó extraño
enjuagar mis ojos en llanto sacrilegio
correr descalzo sobre el fuego de tu cuerpo
más definiciones que plasmaste tu.

El futuro es poco incierto
pero que futuro sería futuro cierto
tus palabras alimentan el escándalo
mis sueños pronostican tus encantos
lugares nuevos llenarán mis sentidos
personajes que crecerán en mis entrañas
lunas nuevas, días mas claros
todos sensibles en tu regazo
esos momentos y esos instantes
todos los definiste tu.

Dar la Vuelta

2011-10-01T15:22:00.001-05:00

Parece que el tiempo vuelve a entrar en mis venas
y sobre los mismos rieles de desenfreno se ve una historia en el horizonte
para elevar las cadencias he tenido que bajar los ascensos
intercambiar espasmos y romper tendencias
más vale al tiempo una recompensa eterna
porque vivir estos instantes se me receta extremo
y más que vivirlos es sentirlos
más que sentirlos es soñarlos y saber que son un poco falsos
al menos en ese horizonte no hay escalas
es una ida al infierno bien directa.

Atenuados van creciendo los momentos
Y en la nube se vive una incertidumbre intensa
Hay dos polos en esta tierra y no se encuentran
cuando intentan tienen dueño o son perfectas

Amorotico

2011-06-22T09:27:00.000-05:00

Voy a tener que comprender algunas cosas

que las miradas y los versos tambien tienen miedos

Y es que en este mundo cibernetico sin razas

tu eres la que no entiende que yo quiero que no entiendas

En esta casa de palabras sin matices orales ni olas planas

los sentimientos se revuelcan muchas veces sin sentido

Facil me observas desde tu ventana acuosa

con el poder que te confiere mi desgracia extraña

Es de colores azulados tu mentalidad aldeana

y de corazones rotos tu austeridad poblada

Va la ciudad vistiendote de notas claras

y tu empeñada en residir sobre sabanas blancas

Malabares con doncellas, pulcritud constipada

besos en salmuera con delicias de ocasion

multitudes de espasmos, a voces amplias

cuerpos enredados, mutilados, sin pasión

Y tu con tu sonrisa extraña que a pocos metros divaga

bajo la sombra acusadora de una luz tenue agua

Y si mi inspiración se blandiera entre tus recuerdos

seguramente un escuadrón de sangre saldría al encuentro

Vas a tener que comprender algunas cosas

porque el asunto no es eterno es mas bien incierto

Voy a tener que comprender tambien algunas cosas

porque en la escacez de adagios fue que pereció mi intento

Letras, andanzas, coqueteos y falacias

entra en mi espacio y convierte mi alma.

El Almendro Infiel

2011-01-10T21:37:00.000-05:00

Bastaron solo un par de horas para que Eli encontrara el libro de los misterios. Mientras caminaba por la Catedral se dió cuenta de que un ladrillo en el antiguo camino, estaba ligeramente fuera de orden; era una de esas sensaciones en que uno sabe que algo no está en cuadro, que algo se volvió abstracto y no encaja en lo normal. El pequeño pergamino que encontró debajo no era la gran cosa. Era una pequeña descripción estilo mapa, que la llevaba al antiguo edificio abandonado detrás del tambien antiguo mercado público. En ese momento supo que la curiosidad la llevaría al extremo de las consecuencias. Pasaron días en los que pensó no ir a ese lugar, qué podría existir en ese pedacito de espacio, tal vez otro mensaje, tal vez una confesión de un crimen, tal vez habría un objeto. Ese día fue vestida de una negra y larga falda, se le antojó despojarse de su ropa interior justo antes de salir de casa, una breve noticia que su mente le recordó en el instante preciso. Y ahí llego, en ese lugar en donde la llevaba el mapa sólo había un almendro, tan solitario entre tantos hierros y piedras, con una que otra maleza robando un poco de esa parcela; y ahí lo entendió todo: siempre lo supo, en ese lugar se iba a trasnochar cupido, en ese lugar se iban a cosechar almendras con sabor a deseo, en ese lugar, la esperaba su amante.

Finales

2010-12-25T01:00:00.000-05:00

Cuando algo muere siempre hay alguien herido, siempre hay un misterio que reune a los conocidos del muerto para hacer conjeturas, permanecen pensando, qué carajos pasó? Resulta que la relación de Gabo y Felicia también murió, y los allegados se preguntan, qué carajos pasó? Ella dice que murió el amor, él dice que ella murió: ambos murieron. Más de mil veces escuché lo mismo y cuando me tocó hacerlo esta vez ya venía con la vacuna bajo el brazo, y ya después es solo cuestión de enjuagar la boca con las pocas lágrimas que dejaron los futuros muertos.

Parece que hoy también hay suicidios, vicios tremendos de corazón y remedios más endulzantes que Sodoma; ayer te vi, y en esos labios rojos habían varios mensajes ocultos, tú estabas ahí sin querer, y sin querer te escuchaba yo, es que acaso perteneces al grupo de los muertos, o al de los heridos. Será el que fuere, para ti hoy no hay oportunidad de redimir y para mí, no hay oportunidad de salvar.

Un Teatro en Raíces

2010-12-23T05:30:00.000-05:00

Mágicas palabras, luces que encandilan, vicios y sentimientos que roban la cordura, pasillos con almas que van sintiendo y a la vez divagan. Una trompeta que cala en el subconsciente más fuerte, trombones que matan al egocéntrico y pulen al privado de rutas; y sin inoncencia las escucho, hoy estoy con el alma desnuda. Un bajo toma asilo en mi caja de silbidos, reside por unos dias y luego lo revivo en unos segundos, termina de asumir el personaje que me posee: el gran dios del deseo. Ya van pasando los segundos a mi mente se le antojan horas, el contrapunto entre una guitarra y un piano entrelaza las cuerdas vocales de ambos sexos, y en mi escenario solo aflora un paisaje de luces y vibras encantadoras; musas van engalanando mi inspiración, y al final del etéreo viaje solo pienso en que esta vida es corta, tan corta que los segundos mas intensos para algunos son odios y para otros figuras sanadoras.

2008-08-07T19:03:00.004-05:00

La inspiración parece nublada, las palabras no fluyen, el vino no encuentra ritmo con las manos. Así es la situación para Milena. El portal de su casa está vestido con escalones rojos, de una madera que atrae a miradas lujuriosas y encantamientos trasnochados; y cuando se sienta sobre ellos, cruza sus piernas buscando el roce de una fibra natural, algo con qué rascar los tersos pedazos de piel — pero no se inspira...observa fijamente el desgarbado abeto que nubla de sombras su morada y piensa en aquellos días en que nada le importaba, en aquellos días en que la única razón para no vivir era inexistente... el viento que roza sus cabellos está impregnado de olores frutales, una inspiración para sus sentidos más no para su corazón sin descubrir.

Espera el momento adecuado para maltratar un poco las letras, pero en el fondo de su conciencia, algo le dice que no es momento para cambiar, que no hay espacio para compasiones, no todavía... llegará el momento en que dejará de ser malvada, y volverá a ser la cenicienta de rizos dorados.

Chan Chan Surinam

2008-08-07T18:59:00.002-05:00

Así van las aguas marrones, recorriendo los esteros junto a grandes troncos; buscan un lugar por donde escapar, una meseta sobre la cual verter sus aguas. Es este el lugar en donde los ríos nacen en el mar y van a desembocar a los bosques de interminables secretos; es este el lugar en donde los instrumentos tocan a las personas, las miman y se hacen dueños de sus almas. Me toca irme y...ver sin objetar; limpiar las lágrimas de los obreros; desenganchar de mi cuerpo las soledades ajenas, los sueños sin cumplir, las miradas que buscan ropas para vestir su dulzura. Marrones son también los sentimientos, que ya no hacen gracia a los habitantes; tienen la bauxita filtrada en las venas y no pretenden interesarse en más nada que olvidar los recuerdos. Van con sus perfumes, su indumentaria prístina, sus colores matizados en la piel, y el perfecto laqueado en ébano; es la fantasía perfecta, el amor coloreado de sabores, el cielo reinventado sin azul, una tragedia rusa, una perfección innata.

A Sergio

2008-05-18T21:49:00.003-05:00

Sergio, respóndeme algunas cosas. Qué pasa por tu revolcada memoria cuando fumas ese cigarrillo sentado en el servicio? Qué penumbras te agobian, cuando sentado en el sillon de escarcha, lees aquella revista de 1960 con la portada de Johnny Cash? Cómo es que pudiste olvidar al amor de tu vida, escribiendo un artículo sobre la obscuridad de Poe? Será que no te permito ser? Será que cuando pienso que los mejores versículos de tu historia siguen estando escritos en prosa, me nublo? O es que cuando se acerca el mes de la lluvia, tu corazón se hace agua? Y pensar que son los días en que te recuerdo, los que mejor te olvido. Ya vendrán otros momentos, audaces como Samba, nostálgicos como Tango, sociales como Joropo... Y seguirás entrando en mi mente, restregando tu desdicha, recordándome que los segundos son eternos y las miradas solo miradas. Anda y ríe, de mi, y de ti.

Despedida

2008-04-16T19:48:00.003-05:00

Te olvidaré Claudio. Seguirás siendo la pasión más grande luego de la despedida, aun puedo tomar tu mano cuando voy por las avenidas, pasa el tiempo y sigo esperando las respuestas que me indiquen por qué sigues muerto en mis soledades. Quiero mentirte, odiarte, olvidar que el destino es siempre impuntual, inoportuno, que su maldad es el karma de mi tristeza. Por ocasiones me metí en tus venas, me senté y lloré y leí la balada de la cárcel, esa misma que me leiste cuando entendiste por qué tu relacion había terminado, que no era un capricho de el mismo destino que te unía a otra persona otro día, que bendecía tu inquietud y te invitaba a seguir haciendo con el humo señales. Cada simple venida de un augurio lo acabaste, apareciste estrujándome, revolcando mis pesares y atenuando mis felicidades, quién eres Claudio, quién?. Apuesto hoy que mañana tú vendrás. Apuesto mañana que ayer fue real. Por favor, no te marches.

Amables Intenciones

2008-04-13T08:33:00.004-05:00

Eva reconoce cuando alguien le dice la verdad. No es la clásica mujer que interpreta los sentidos, ni camina agarrada de la mano con ilusiones. Solo vive. Tuvo su primer día de libertad a los 29 años. De eso ya hace mucho tiempo. Ese día amaneció mirando el techo de su habitación, respirando y desnuda, acariciada por las sábanas de seda que le regaló su madre antes de partir. Fue por ese tiempo en que caminó de día por la calles de su ciudad, y conociói el río que no tiene fronteras visibles, ese que sonaba notas de hacerlo suyo, observó la tienda de collarines aperlados que siempre veía con neones cautivantes, aprendió algunas palabras en otro idioma y se comunicó con sus instintos. Lo agradece de infinitas formas, haber tenido ese día la convirtió en esclava de un recuerdo, le palpitan las intenciones de hacerse madre, de enredarse en travesías y de fotografiar espaldas. Es su magia su desdicha, es feliz a instantes y en otros blasfema, cree difícil hacerse de una felicidad infundada, pero sus esperanzas son reales. Su sonrisa delata su inocencia, elabora sentencias que en instantes son irrelevantes, pero que a las horas empiezan a multiplicarse. Volverá aquel día alguna vez, y con seguridad volverá por los mismos caminos, etiquetando sus recuerdos y añejándolos como vino. Eva solo pide un segundo con sentido, un momento sin estrabismo.

Quiero Convertirme En Piedra

2008-04-06T18:53:00.004-05:00

Soy León, un fantástico miembro del pueblo de Colmena, y siento en la desilusión de sus calles un silbido ensordecedor. Me inclino a pensar que ella me observa, me mima con sus lujurias y me endulza con sus fascinaciones. Y no creo que sea yo el que la observe, no es mas intrigante que antes, no es menos sabia, no es por poco la más fría y la más fina. Soy León, y busco convertirme en un ser que no piensa, pretendo silenciar desde la fuente de Sabina, atraer a los ministros y a sus esposas, sacrificar sus cuentas y maldecirles con paciencia. Necesito leer aquellos versos, esos que me inspiraban tu belleza, trabajarlos con cincel y fuerza, restregarlos en mi vientre y luego cerrar puertas. León es mi nombre, y aunque no lo entiendas no soy de piedra, aunque a veces quisiera imitarla cual estrella.

Los Tres Amores

2008-01-06T01:34:00.001-05:00

Fabricio a Claudia.
Son los días en que te retractas los que más recuerdo, y sobre tus mentiras hago renacer esperanzas, no sé qué pasa; es que acaso eres alguno de esos tres amores?, o es que recordarte en los amaneceres es solo un truco mal intencionado? Sea cual sea no eres el inocente, porque se necesitan demasiados artilugios para ocultar tus desdenes, y aunque pudieras ocultarlos solo bastaría aquella sonrisa - la de los labios rojos - para no escaparte; tampoco te me antojas el de matrimonio, porque aun la inocencia más disimulada huele a mieles, y no sólo eso, se necesita de algunos vellos de más y una que otra dosis de conciencia. Entonces qué? Sólo me queda esperar que una de estas noches finalice mi existencia, para comprobar, después de todo este tiempo, que no fue en vano, que tu me guiarás y me escucharás en mi lecho de muerte.

El Dictador

2007-11-22T06:24:00.001-05:00

La revelación se presentó en un sueño. Un vehículo poco común, mitad auto de arena mitad moto de agua, vació sus direcciones sobre el pantano escondido tras el huerto, y una tenue nube de combustible carbonizado tiñó el aire mientras veía a la civilización alejar. La recepción fue desplegada por simios alegóricos, que gritaban tal vez por su impresión de ver nuevos seres o tal vez por el simple hecho de acentuar aquel ambiente terrorífico que ya se avistaba; un tango de notas deprimentes se me antojaba demasiado abrumador, y el árbol de amplias ramas entrelazadas que contaban historias de un milenio, parecía acechar nuestra llegada a tan misterioso lugar. “Aquí es donde realizaba sus ritos el dictador”, se me dijo, y asentí con el temor de quien prefiere no haber sabido esos detalles, pero mi sorpresa fue mayor al encontrar rostros pintados en las paredes, señales de torturas, de llantos y de desesperaciones; “y es que a él no le importaba la información que pudiera obtener de ti, simplemente disfrutaba el verte hundido en sangre, gritando por piedad y agonizando, y eso no era todo, en ese momento era donde apenas empezaba el calvario”. Me resultaba increíble que un lugar de estas proporciones existiera sin haber sido visto antes, era en la oscuridad donde el dictador se daba sus lujos sádicos, y en esa parte de la geografía aun no se llegaba a conocer muchos de sus secretos. El moho verde, el óxido en las rejillas, las aguas hediondas a sangre descompuesta y las puertas aun sin abrir, atestiguaban lo que mis ojos se negaban a creer, pero fue aun mayor mi impresión al ver mi nombre escrito en aquella entrada oval, que tal vez figuraba como la entrada al Averno moderno, o como el purgatorio en el que hubieras preferido jamás pagar perdones. Era claro, mi nombre acompañado de otros figuraba bajo el titulo inscrito: “próximos”. Preferí esconderlo a mi guía, no interesarlo por mis temores, no inmiscuirlo en mi pasado, pero el miedo me recorre a diario, aun ahora cuando escribo estas letras tiemblo y aquí sentado en este cuarto diminuto, bajo la luz de esta vela tenue, recito mis últimas letras.

La Musa

2007-11-19T20:13:00.000-05:00

Huele al tiempo que frasea en las praderas, al instante en que los insectos apagaron su música, al siniestro circunloquio de una despedida. Y es fácil perderse en el silencio, y buscar internarse más en una aventura sin destino, de esas que solo permiten dar silbidos en los parques ocultos y resecan los labios cuando intentamos izar las velas del olvido. Una vela incendiada por espasmos, rojos y tersos ventrículos de inocencia acostados sobre el agua, ven el destino en el horizonte nublado de vegetación y se alegran, no es una melancolía de esas clásicas, al estilo romántico de los soñadores; es dejarse llevar por sabores extraños, por conciencias abrumadas, y sobre todo por sus pasos. No solo basta con llevar una cruz a cuestas, también falta el valor para mostrarla.

Destinos

2007-10-10T06:10:00.000-05:00

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Manos Cortadas

2007-10-03T07:48:00.000-05:00

Sus limpios dedos, su inocencia legible, esa sonrisa desinteresada, las creativas letras, todos sus pequeños detalles y las ganas de olvidar al mundo; es acaso que eres lo que eres por un sincero acto de entrega, o maliciosa es la naturaleza al brindarte como miel de abeja? Es cierto, nunca dejaras de ser.

La Cueva Del Deseo

2007-09-16T19:37:00.001-05:00

El pobre romántico no tiene muchas opciones, tal vez escribir canciones, o ensartar letras sobre un papel, hacerse el Bond con una rosa, y algunas veces, pero solo algunas, incentivar al alma y a la razón con una historia, o al menos un intento de melodrama moderno. Rodrigo es un hombre pasado en años, autorizado por la vida para vivir varias vidas, varias caras, muchos sentimientos y pocos corazones; demasiado intenso con sus actos, extrovertido y lleno de defectos. Verónica es una mujer fresca de años, independiente y adicta a las pasiones, curiosa con demasía, fugazmente inocente, pacífica, soñadora, y atractivamente seductora. Sus destinos se unieron un dia cualquiera, de esos en que nada logra animar las costumbres de la vida, pero de lluvia, intenso en sabores y aromas; un día fanático de estrellas, y que aunque no las tuvo tampoco le hicieron falta. Las negras carreteras se encargaron de entonar el preámbulo de una noche exótica, y la niebla enmarcaba el ambiente perfecto para inspirar algunas miradas y soñar con algunos besos. Un rumbo que algunos llamarían siniestro tocó la creatividad de aquellos seres, tal vez imaginando aquel lugar en el que podían ser sinceros y libres al menos en cuerpo, y sugestivamente en alma; era un destino crudo, inundado de la naturaleza que los acompañó todo el camino, recitando en sus oídos canciones vehementes, versos que fueron acentuados con la llegada del bartender, insinuando con dos copas llenas de espíritu, que la noche les regalaba un ambiente peculiar para el sigilo, y especial para la conquista. Sus sueños hicieron aparición aquella noche. Se les suscitaron como insignias en los corazones, y al sonar de algunos riachuelos, y con la efervescencia provocada por los desinhibidores, enlazaron sus cuerpos en abrazos incontenibles, con las maderas provocando cálidos medios y los perfumes invitando a una noche extensa y sensualmente sugestiva. Las llamaradas invocaron piropos, chistes, frases con sentido y con carencia de este, oraciones sinceras, y una invitación a profesar la unión de los cuerpos. Qué extraña coincidencia los introdujo en aquella cueva? nadie lo sabe, se lo han preguntado al destino muchas veces, él no responde, tal vez quiera ser modesto en sus acciones, tal vez quiere ser tan obvio que no se permite dar respuestas. Un espacio tal vez no sea romántico a los ojos de los deseosos, sin embargo la pasión que provocaba aquel conjunto de rocas entrelazadas, era mágico. Los espacios iluminados con sombras tenues, las melodías con notas graves que endulzaban al cuerpo, aquellos cubículos con cojines de marcadas insinuaciones, los arándanos mezclados sobre el hielo y el vodka; eran la paráfrasis de una noche de entregas, de un bailar al unísono con los tambores, de recorrer sus cuerpos con las manos y lanzar expresiones de deseo con perfectas intenciones. Rodrigo fué Verónica. Y Verónica fué Rodrigo. Y al final fueron uno solo a sus anchas, dejaron que aquellos rituales surtieran su efecto en inventivas formas, en palabras susurradas al oído, en ritmos latinos concentrados en aquel acto de entrega, sumidos a sus fantasías fué como lograron intercambiar sus cuerpos, estrenarlos, socorrerlos, abatirlos en deseos y roces, y fundirse al final en una grandiosa explosión de sentimientos.
Quedan aún muchos vestigios de aquellos sucesos, y aunque el subconsciente fué el actor principal de aquella obra, aún ambos observan sobre el firmamento lleno de estrellas, tal vez buscando, o tal vez esperando, la próxima ocasión para un desprendimiento similar, para un éxtasis de tal magnitud, para un trance nocturno y con desenfreno, al final, para ser libres.

Los Imposibles I

2007-08-31T11:25:00.000-05:00

Existe acaso forma no probada de expresar la melancolía? Si. Y existe no por el simple hecho de que todo lo no probado se me antoja que existe, sino por una razón aún más simple y más precisa, por el maleficio provocado por la soledad y la angustia, la ardua tarea del subconsciente de permitirse hacer juicios sin nuestro consentimiento, como si efectivamente su labor fuera tan irónica como lo es funcionar por nuestros impulsos y olvidar los razonamientos disfuncionales, estos que a su vez se convierten en nuestros defensores en situaciones inventadas, y en precursores del perverso sentimiento de culpa. Quién pudiera preveer los azares del subconsciente? Y es que se vuelve tan personal, tan decisivo, y principalmente tan persuasivo, que resulta tanto filofosóficamente como racionalmente infértil, tratar de dar una explicación a tan hasta a veces irrisorio comportamiento.

Funciones básicas como elegir entre un sí y un no, entre un hoy y un mañana, entre un amar y un olvidar, se tornan antojos demasiado elitistas, como si acaso existiesen otro tipo de antojos, o como si elegir entre esas opciones permaneciera como blasfemia contra nuestra percepción más natural. Se hará imposible impedirlo. Se hará eterna la búsqueda para probarlo.

Sueños Maléficos

2007-08-20T18:22:00.000-05:00

Esta no es una historia, ni un relato, ni al menos un cuento con aspiraciones de convertirse en prosa, es el argumento de una vida, el retrato de una ilusión, un escrito sin sentidos, porque ya todos se agotaron. María solo sueña con verlo. No es un sueño cualquiera, como esos que se encuentran en las revistas de protesta, o en los comerciales con mensajes moralistas; es más bien un encuentro entre los personajes mas ficticios que se puedan engendrar en la imaginación de un filósofo, una persistente ración de estupefacientes vencidos, y hasta un circulonquio mal elaborado porque llega abstracto pero inteligible. Pablo solo sueña con verla. Y no es el sueño de cualquier hombre enamorado, ni el capricho de un pobre diablo condenado a sus miserias, pero sí es un acto de valentía concienzuda, una pasión que busca los límites en las profundidades de la nada, y una pintura que muestra dos caminos paralelos, pero una dirección fijada, un sendero que los une al final de la noche, y al principio de la mañana.
Ambos solo sueñan con verse. Y todos al final sueñan con verlos, o al menos ese es el giro que tomó este argumento, todos crean fuerza y se transforman, porque viven soñando con soñar este retrato, quieren dejar de imaginárselo imposible, porque solo hacen sus cuerpos vibrar cuando ellos dos se piensan, y desnudan sus almas y sus pesares cuando los ven leerse.
Nadie sueña en reprocharles. Mas bien se tumban en sus camas presa de los maleficios, porque no hay otra forma de llamar a un encuentro que se ve tan imposible, y que se siente tan libre. Todas las razas se fecundan en sueños maléficos, esos de los que María y Pablo nunca podrán escapar. Algún día se encontrarán. Y será en aquel edificio sin nombre, y sobre todo, en tierra neutral, donde no habrá epílogo sino muchos prólogos, y una ansia de desbordarse tan maldita como etérea.

El Misterio De La Intriga

2007-08-10T14:29:00.000-05:00

Sofía y sus errores. Piensa el susodicho en hacerle unos planes de lo mas fantasiosos, llevarla al extranjero, romperle los estigmas, sudarla a paso lento, pero ella no entiende como se logra perfeccionar un arte del que nunca ha sido partícipe, un melodrama en cuatro tiempos en el que surge como heroína, vícitma, victimaria, desnudista al ritmo de pistolas, y al final como mujer, si es que le quedan ganas de seguir el juego. Está a la espera de esa llamada todas las noches, acostada sobre el mueble que muchas veces la ha visto extenderse en los jugos de la pasión, aquel mueble que es testigo de sus andanzas juveniles, y que lleva la bitácora del desenfreno sexual y de los amantes necios. Quién diría que una noche logró escaparse con aquel Adonis, ese que le ofrecía todas las aventuras del mundo por el precio mas noble, el de la entrega, y al redimirse a sus encantos, la descubrieron simple, con ganas de decirle al mundo su desventura pasada, olvidando que ese momento ya tenía escrito un final, pasando por alto que el misterio que rodeaba tanta intriga, no era más que el destino conspirando la tragedia, jugando con sus instintos y predisponiendo un final en el que realmente aprendería que sus errores si, seguían siendo errores, pero también seguían siendo maestros activos, instructores en el arte de sobrevivir con pocas armas, y sobre todo, su vida escrita en la faena de la historia.

Enredos Con Sabor A Miel

2007-08-07T18:17:00.000-05:00

Una noche puede convertirse en el intento más puro de lujuria insensata. De acuerdo con los filósofos más o menos prominentes, un enredo se descubre a si mismo con dos caras, con el de la sensatez y con el de la lujuria, excluyendo todo otro tipo de máscara o personificación disponible para la mente humana; además, y con mucha más razón, describen los placeres como siempre dulces, y siempre deliciosos. La sensatez hoy no me viene a colación, sin embargo la lujuria en cualquiera de sus sentidos, deja percibir el eterno momento del éxtasis como algo inexplicable y a la vez inherente. Sus letras coinciden con su dolor, son dulces, y tiemblan con cada sílaba en los corazones de los masculinos miembros de la estirpe lectora. Y cómo no, si llevan todo el encanto de un tejido en contrapunto, de una melodía sincopada, o de una pintura surrealista, además, te endulzan, y te llevan por caminos que no conoces y que se te plantean inevitables. Ella sabe cómo hacerlo. Y no le gustan los enredos, es su karma y su sostén, la mágica varilla con que azota a los incautos, y también a los letrados. Pero si se conoce dulce, se explora y se dilata mientras toca su cuerpo, para escribir con poesía de encantos eróticos, y nunca empalagosos. Es la maestra de los enredos con sabor a miel.

El Hablador Mas Grande Del Mundo

2007-08-03T17:41:00.000-05:00

Lo conocí un día como el orador mas grande de la región. Sus facultades para emebellecer las oraciones, jugar con las inflecciones, martillar las tretas del idioma, parafrasear con sentido, testimoniar hechos, levantar ánimos, exagerar los eventos, entre muchas otras, lo llevaron a escribir canciones, narrar historias en las ferias, ser el centro orador de las reuniones, la olla para llorar de los amigos, y sobre todo, el orador mas fácil del mundo. Pero como la faena del orador siempre se nubla con condiciones un tanto felices, y otro tranto las llamadas melancólicas, sus frases se fueron tornando un tanto torpes, y otro tanto tristes, cuestión que lo inmobilizaba en las horas de juerga, y en las de soledad también, y hablaba de si mismo, y oraba a los dioses del miedo. Al final de las historias siempre quedaba en el ambiente un hedor a formol, y a rosas secas, pero en los instantes posteriores se disipaba dándole paso a una frescura indescriptible. Fué así como se convirtió en el hablador mas grande del mundo, sus líricas ya más abusivas traspasaron fronteras y hasta en los rincones mas extravagantes, utilizaba sus olores y oraciones para marear al mundo, y así perfila su despedida todas las noches, y los dias, y las horas que pasan con el como la gente. Va a preferir sufrir que pasar, olvidar que crear, hablar que orar.

Las Soñadoras

2007-07-28T17:30:00.000-05:00

Felipe salió a bailar. Y conoció a una chica. Fina, callada, atontada por las experiencias, un poco profunda, un tanto soñadora, y sobre todo reluciente entre la multitud, perseguida por las miradas, subestimada por sus andanzas. Sus movimientos eran el trágico recuerdo de su encanto, una comedia de cualidades que la hacían inalcanzable, petrificadas sus facciones, torneadas sus vueltas, y seductoras sus diferentes miradas, y es que parecía que Felipe no lograba desentrañar esa perfidia de señas, de claves que su limitada experiencia le impedían descifrar. Ella era así, atrevida, y no dudó en conquistar desde todos los ángulos, afrontó la primera oportunidad para acercarse, y lucirse, a su estilo. Un estilo que causó un impacto en la faena natural de Felipe, el no conocía esos trotes, no intentaba luchar con esos mundos superficiales, pero tampoco pensaba rehusarse al repertorio de seducciones. Su plan fué claro. Quiero pasar la noche contigo le dijo. Tu eres un hombre, y yo no quiero mas que ser una mujer.

Alquimia Romántica

2007-07-23T21:07:00.000-05:00

Existe un cliché muy propagado por los lugares de oriente, y también en aquellos lugares en los que lo oriental libera sus vapores medicinales. Se trata del balance entre los momentos depresivos y los felices. Que si, que suena demasiado simple, y demasiado superficial, y tal vez hasta demasiado irónico, pero me sientan irresistibles estas menudencias, así que pensaba en cómo dar ese balance a una vida, digamos que no la mía, pero si la de un perro. Que acaso es que el perro no tiene esos días depresivos, en los que despierta, tarde, y se encuentra con que está amarrado, quién sabe por qué, pero se trata de imaginar en qué carajo pensaba el que se le ocurrió la idea de privarlo de sus movimientos matutinos. Todo le empieza mal, con las horas se da cuenta otra vez que ya está liberado de su esclavitud momentánea, o al menos es lo que piensa, porque se percata que le han dado otra vez la mismo alimento aquel engendrado en una granja de químicos y sustancias con olor a cosas falsas. Su depresión no puede ser más intensa. Hace recuerdo de aquel tiempo en que la libertad le permitía darse algunos lujos, unos mas simples que otros, otros más que baratos caros, y recuerda cuando pasearse por la ciudad llena de monóxido se le antojaba el placer mas irónico. Se vuelve. Decide dibujarse una sonrisa, una lengua, otra. Ya son las doce del día, y siente que su día, no es otro día, no es mas que si acaso el intento de ser otro día, uno más plagado de mentiras, y de pulgas, otro donde debe satisfacer más a su amo, otro donde debe permitirse mas humillaciones para poder vivir con aquella sustancia química y aquel artilugio de superficialismos. Y vuelve un recuerdo. Uno bueno esta vez, y es de cuando comía en los basureros, y elegía un menú de manjares ya roídos, pero exquisitos, ganados con la inocencia y no con el trabajo. Y llega su paseo. Llega el tener que ver a su familia con otra familia, llega tener que imaginar el siguiente día e imaginarlo igual de trágico, llega imaginarse cobarde, y sin ánimos, fastidiado por otro momento sin balance, y sin gracia. Al final del día termina odiando a los orientales, a aquellos caninos que ostentan un pelaje anti-depresión, que se permiten el lujo amar a sus amos, y hasta de creerles. Yo acá intento no verlo, porque me recuerda a mi perro.

Vivir En La Muerte

2007-07-18T21:49:00.000-05:00

Los paseos en los que encontraste tu inspiración te hicieron fuerte. Recuerdo escuchar tus canciones en la vieja consola gris, plagada de calcomanías revolucionarias y pretenciosas, como invocando al viejo poder comunista y a su escuela con sus vicios, lo hacía a diario, por mucho tiempo, con muchas páginas leídas, y muchas metáforas descubiertas. Así fué como comenzaste a amar a la muerte. Creaste un aliado que te enseñaba y te controlaba, que te definía en aquellos momentos en los que necesitabas de una mujer y una botella de alcohol, te descubría en otros en los que solo pintabas anaqueles de madera roída por el olvido, y te encadenabas a tendencias suicidas como medicina auténtica, y lograbas despertar ese enfrentamiento de cualidades, de moretones y de tertulias. Mas allá de vivir en la muerte, no te dejabas morir en la vida, y ese millón de personas que enjugaron sus caldos románticos el día de tu despedida, seguramente desempolvaron tu camino hacia la nueva aventura. Mañana no te extrañaremos. Pero el siguiente dia si. Cada vez que mires en nuestra dirección, sea la rosa de los vientos la antojada en mostrártela, sentirás y vivirás, aunque estés muerto. Es que solo no viviste sin esperar la muerte, también pensaste en regalarnos un poco de esa melancolía, para que la guardáramos como el mas fiel recado de tu entrega, y de tu eterna magia.

La Ceguera Como Modo De Vida

2007-06-13T10:34:00.000-05:00

En los paseos habituales a la nada, conocí a un ciego. Peter, como suelen llamarle los videntes cuasi amigos suyos, es un tipo fino, como de esos salidos de revista de moda inglesa, vive además con las comodidades y los lujos que le permiten un sigilo y un carisma ambos casi extenuantes. Me contaba que sus primeros dias como ciego fueron la versión épica del Ensayo Sobre La Ceguera de Saramago, y de forma automática aticé la conversación para conocer más sobre aquella aventura. Acostumbrarse tanto a decidir como a respirar se le antojó nuevo, y un misterio que iba descubriendo desde la oscuridad de sus cuencas oculares a cada paso que daba, siendo estos cada vez mas confiados y mas alternos, pero siempre recordando que vivía en una ceguera peor a la que ahora sentía. Me cuenta que ahora piensa en su vida como iluminada, se percató que anteriormente, luego de los sucesos inesperados que lo llevaron a perder su visión aquella noche, eventos que el mismo prefiere catalogar de milagrosos, poque perder la visión de forma inesperada solo puede ser un acto puramente metafísico, hacía de sus vivencias un modo monótono de existencia, descubre ahora que no hay peor ceguera que estar aferrado a pasiones indiscretas, si es que hay alguna que no lo sea, y crecer olvidando los ideales que nos permiten ser poetas y artistas sin pretenciones o esperanzas. El hombre vive actuando en una obra sin luces repetía, ya no solo le basta con ser un materialista con vista, sino que interpreta los sucesos como obras del destino, y se convence de que vivir a la moda y con la onda, es el lo que hace pleno el entendimiento de su propio porvenir. Sus ojos no ven, pero si lloran, y lo demuestra con intenciones de hacerse mas humano, ahora que reconoce que no es el ciego una condición física, sino una estancia social, pura en su esquema pero abrumadora en su esencia, y aunque sus lujos y sus valores no los pueda ver con los ojos, los puede sentir con sus actos y al final del día, cuando los videntes creemos que apenas empieza el epílogo para una nueva epopeya, el logra dormir tranquilo.

El Deseo Como Píldora

2007-06-05T21:06:00.001-05:00

Eduardo necesitaba un corte de cabello, pero cada vez que lo pensaba no hacía mas que hacer remembranza de su semana agitada, de todos los pormenores que tenía que solucionar para hacerse de una vida mas agradable, o hasta mas superficial. No le molestaba en lo mas mínimo el hecho de saberse aspirante a una vida llena de lujos y músicas intensas susurrando las mañanas junto a sus acompañantes de esta o aquella noche. Sentía que en los pequeños vestigios de humildad que le quedaban, cegados constantemente por su esnobismo, había un incesante punzón queriéndolo tornar en pueblo. En el salón de belleza lo atendió la susodicha. Ella era alta, de la raza negra, con el cabello rojo, jeans apretados; escote pronunciado, y rellenado, labios gruesos y antojadamente jugosos; o al menos así su descripción lo hacía entender, y también le dejaba entender otras cosas, como cuando deslizaba sus dedos suavemente sobre su preciado armamento pelar, o cuando se agachaba frente a el para dejar ver sus senos con la excusa de encontrar el mejor ángulo para reparar sus patillas. No fué imposible para Eduardo dejarse llevar, de la manera más automática que el tiempo permite la imaginó como su amante, de una noche, o de varias; y aunque no supo conceder los deseos que su elitismo hacia su cabello exigían, no pretendió en ningún momento privarse de admirarla e imaginarla, y hasta imitarle los movimientos en su cama. En muy buena hora se desprendió de su clase para plantearse la película del momento, ingirió amargamente la pastilla del deseo desenfrenado, terminó su corte de cabello, y esperó pacientemente por su próxima tentación.

Se Vende Confianza

2007-05-18T21:12:00.000-05:00

Hay días, y hay días! Cuando la dulce madrastra se percató que ya llevaba mucho tiempo en alta mar y que sus momentos dulces se iban esfumando como verdad, una gota de licor le recordó que aquí en esta tierra si se compra, y a precios bajos. Radicarse en Panamá nunca estuvo dentro de sus más remotos pensamientos, y verse sentada frente a la playa, sobre las nubladas aguas, y con el simple pensamiento caribeño, la hizo hacer remembranza de un estilo de vida único y exclusivo para un rey.
La rivalidad casi imperial de los pseudo-corredores de bienes raíces, le cayeron cual agua a la marisma, y en un festín de ofertas sin sentido, y algunas hasta sin pudor por la tierra, se antojó que no era suficientemente inteligente, ni demasiado traidora, como para dejar ese velero, aún así, quiso soñar, por un espacio de tiempo indefinido, en la tranquilidad y el hecho casi mortífero que produce una hamaca, un libro y una vista al mar. Un silencio despertó en su mente. Aquella hermosa infante, aún en sus vestidos de soñadora, se acercó aún con sus dedos en la boca, junto a su mejor amigo, con pasos titubeantes sobre la pasarela marina, invocando algunos rayos de sol que se colaron por entre las nubladas formaciones. Bastó solamente ese acto para que la madrastra balbuceara unas palabras de amor, de esas que solo son eclipsadas por un evento de una naturaleza devastadora, y viendo a tan dulce criatura imaginó una tierra sin nativos, y vio en su invasión la forma mas vil de comprar confianza, y sobre todo, de ser inconsciente y persistente en una faena horrenda, donde se venden principios y se trafican identidades. Le sobró una lágrima y decidió dejarla ir, no por su profunda tristeza, mas por su sufrible esperanza.

Ensayo Desesperado

2007-05-02T21:19:00.000-05:00

La sutileza de la desesperación resulta abrumadora. En la sociedad primeriza de nuestros días, en donde parece que aún vamos olvidando los errores mas fácil que las enseñanzas, se define una situación cada vez mas común, la de confrontar la vida como un desarrollo de eventos planificados para un futuro. Al parecer, el materialismo y el civismo inhumano, se convierten en la base para dar a voces altas, nuestros pasos. Ni siquiera quiero hablar del idealismo, y mucho menos del existencialismo, cuyo espacio viene a ser reemplazado por capitalismos cada vez más efímeros, pero que parecen llenar ese vacío emocional más satisfactoriamente. La vida es más común en estos tiempos. Hacerse de unos estudios escolares, un título universitario irrelevante, un trabajo en el que el mayor valor es tener mas dinero, y la tan anhelada coronación con una familia, hijos que no buscan un ejemplo sino un modo de vida, y siempre y por supuesto, un buen auto. Ya, que se me hace inteligible como un ser pierde su identidad por un placer monetario, o como se vuelve un perfeccionista y a la vez un perfecto individuo desconocido para si mismo, que tiene tanto de esencia, como de autoestima.

Por otro lado me fastidia la inconsistencia con que se tramitan las identidades. Si, sería mejor dar a cada ser humano desde el principio el rol que llevará el resto de su vida, sin trámites innecesarios durante sus periodos mas longevos, así no solo se ahorraría el peso de una dictadura, sino que me ahorraría a mi la tristeza de verlo sumido en su inconciencia. Al final de todos de seguro hay un momento, excepcionalmente íntimo, en el que recordamos lo que quisimos ser, y lloramos con lo que nos convertimos.

Rostros Felices

2007-04-09T10:42:00.000-05:00

Si, la felicidad es una faceta con muchas caras.

La Ciudad De Los Mitos

2007-04-08T15:54:00.000-05:00

Tal vez no exista una razón que sea propia, tal vez todas las razones son engendros de las imaginaciones mas sutiles y no quieren hacer un pronóstico sensato, pero mi ciudad se vuelve irónica. Y es que las imágenes mas frágiles que poseo de esta ciudad se han quedado solo en mi mente. Ese hogar tan dulce que era lujo y magia de una arquitectura sin pretenciones ya no existe en Coco Del Mar. En su lugar un gran gorila de acero acecha con robar los pocos pedazos de un mar que alguna vez no fué víctima, y que no lloraba con un acento de dejo con cada ola que llegaba. Esa comunicación tan vivaz y esotérica que plantean los urbanistas es la que quiero olvidar, porque al parecer no solo se está robando el alma a la ciudad, sino también sus instintos mas primitivos, su naturaleza vive rodeada con viciados intentos de teclocogía, y edificios con canteras incluídas abren sus puertas a los mas intensos procesos materialistas. Qué pasó con mi vieja ciudad?, por qué tengo que ver una torre de Panamá La Vieja (y si, es tan vieja como intensa) pintada sobre un telón de 30 pisos?, es una imagen tan aterradora como visible. En estos dias en los que mi país vive el mas tormentoso inicio hacia una batalla apoteósica, veo las sillas en los parlamentos dulces de vacío, y ágrias de contento vil, con una huella dejada alguna vez por un hombre que no intenta solucionar absolutamente nada, y permite destruir absolutamente todo. Dicen que la ira no es un pecado capital, porque se suele incluir como un deseo desahogante que traduce en violencia, pero, hay motivos y hay razones, y hoy me siento un pecador odioso, que se dispone a no ver mas a esta ciudad sin juzgar a algunos, y sin aborrecer a otros un tanto. Que viva la modernidad irónica, que yo no entiendo por cierto, y que ojalá existan esperanzas de abrir una ventana por la que no veas otra.

La Precisa Levedad Del Ser

2007-03-18T21:26:00.000-05:00

Existen pesos que sencillamente no se deberían cargar en la vida. Pesos que muchas veces se convierten en cadenas, y no es que estas palabras sueñen con convertirse en la parodia de una narración de Poe, sino mas bien sueñan es resumirse en una sencilla postulación de vivencias pintorescas. Allá por 1967, una joven damisela de casta pudiente, clásica y claro, ordinaria, percibió en su vida la más intensa cualidad de monótona, y como la monotonía se le hizo tan pesada como necesaria, se determinó a corresponder con sus instintos al transcurso de su futuro. No es que ella deseara ser diferente, porque su lánguida apariencia no la alejaba mucho de esa realidad; mas bien consideraba que su poco amor por las cosas leves, la estaban llevando a un precipicio de emociones en el que tarde o temprano tendría que navegar.

Las tardes húmedas en las que solía transitar desnuda por el pastizal, le hacían descubrirse un poco a si misma, y como por arte de magia, inundaba sus mejillas de lágrimas con olor a pesar, ese olor del que cualquier hombre podría hacerse adicto. Recuerdo las primeras palabras que sus labios pronunciaron sobre mi tez. Eran la mas etérea sensación de un alma poseída por el desprecio hacia lo leve, y sus frases comunes “me complico porque lo siento”, “persisto en creerme práctica”; lograron descifrar grandes posesiones que siempre se me antojaron poco prácticas. Aunque siempre aprendió a valorar las cosas leves de la vida, su mayor ansiedad la producían aquellas complicaciones que la hacían divagar por años, y hasta por décadas; como aquella vez que descubrió su cuerpo y su esencia, con la que pudo ser mas completa y mas compleja con sus aspiraciones.

Ya ha pasado mucho tiempo. Y solo con su dulce canto, ese que transpira complicación pura y matemática extensa, puede doblegar cualquier maleficio inventado. Ya no es necesario que finja conocer a sus compatriotas, o que intente diseminar su progenie por aquellos pastizales, ya solamente vive sobresaltada por la excitación de vivir condenada, a la precisa levedad del ser.

El Aislado

2007-02-25T22:15:00.000-05:00

Descubrir los secretos de una persona siempre se me antojó divertido. Funcionaba como una forma de abstracción en la que los sentimientos de esa persona jugaban el papel de acertijos emocionales que querían ser descubiertos y hasta algunas veces, desenterrados. Hoy no es igual.

César nos dió una de las lecciones mas sensatas de respeto al interior ajeno, una enseñanza dictada de una forma tan absoluta, que no necesitó de palabras para entenderse, y que no dependió de los prejuicios ni de los malentendidos que solían nublar los conceptos mas triviales.
La vida de César se desarrollaba en torno a un maleficio. Desde pequeño mostraba el mas interesante deseo de servir desinteresadamente, hasta el punto de hacerse merecedor de las mas grandes fortunas y amistades; como el dia en que consiguió su primer empleo en la mas grande publicitaria de la región, una labor que desempeñaba con el mas arduo placer y con una potencial avaricia. Sus años se desarrollaban en el, porque comprendía que desarrollarse en sus años le iba a propiciar un futuro incierto, sin los lujos y placeres de los que ya se había acostumbrado fielmente. Un buen dia, la traición, tocó algo mas que su corazón, y aquel sueño de emprender ese gran viaje que es el éxito laboral, quedó sumergido en la mas grande de las depresiones, esas depresiones en las que sería de lujo no ser uno mismo.
Así trancurrieron sus años medios, esta vez el desarrollándose en ellos, y procurando aislarse del mundo que lo había traicionado, pero sobre todo procurándose un espacio frente a aquella bahía, en la que podría llorar y angustiarse cuando se le antojara. Cuenta César, sin necesidad de mover los labios, que la soledad de esos atardeceres y las intensas lágrimas que fluyen en dirección opuesta, los lleva como tatuajes en su alma, y son el diario que leen sus maravillosas pupilas. Hoy en dia sigue mostrando esa debilidad por los placeres, pero ya no en la forma que solía hacerlo cuando era pequeño, sino intendando ser un poco mas, y deber un poco menos. Su codicia ya no es parte de sus movimientos, ahora solo prefiere vivir y contar sus secretos de una forma extraña, una forma que solo los que no hemos pasado por esos caminos podemos ver.
Ahora tengo respeto por los secretos de los hombres, desde esta experiencia no solo seré menos vigía, sino mas aprendiz, y tal vez, con mucho esfuerzo, llegue a encontrar mis secretos.

Un Perro Y Un Bonsai

2007-02-01T19:37:00.000-05:00

La soledad de María no tenia tapujos. Sus libros y su adicción a la ópera eran las únicas pasiones que enmarcaban su melancolía emblemática; a veces, cuando volvía a leer las crónicas de la provincia, lloraba con la incertidumbre de un niño al que le han quitado sus padres, y es que ella tuvo la experiencia de ver morir a sus progenitores de pequeña, y aquel trágico accidente, producto de la imprudencia de su padre, la hacía recordar lo solitario que es vivir encerrado en un recuerdo. Sentada a orillas de el charco de su niñez, pronunció las palabras que le había dedicado aquel foráneo, la vez que recibió su primer beso, y le producían las más intensas remembranzas de un tiempo en el que pudo vivir el amor condicionado. Para María era más interesante vivir en los recuerdos, que lidiar con la realidad de su trabajo extravagante, y es que ser una doctora en artes no hacía más que atestiguarle diariamente, que soñaba con placeres que nunca podría engendrar, y extravagancias con las que no podría lidiar.
Así decidió que la mejor forma de encaminar su vida sería adquirir, en el más firme sentido de la palabra, dos amigos que le enseñarían y le recordarían que de la soledad hay que hacerse aliado, y no enemigo, porque luego te extraña, y te confunde. Cuando le correspondió escoger la raza de su amigo, no tuvo ni la mas mínima duda en hacerse de un beagle; su temperamento inmediatamente la fascinó, y terminó correspondiendo a sus ladridos con un amor cegado por la casta inglesa. Un domingo llegó el bonsái. Y que destino fue aquel de haberlo encontrado de cerezas, justo el día en que sus intimidades se hacían más intrínsecas. Cuidar y aprender de sus, en principio, mas valiosas adquisiciones; la llevó a pensar que con el tiempo podría realmente sentirse menos sola, y esa condición de madre y aprendiz, concordó con sus primaveras, con sus maduraciones, y con sus edades; y nadie jamás pudo ocupar aquellos espacios que un beagle y un cerezo ocuparon en su existencia, llevándola a descansar al fin en paz, y sobre una muy tenue luz murió acompañada, nunca mas sintiéndose sola, de un perro y un bonsái.

Variaciones 35mm (Por Bruno Giovanni)

2007-01-26T11:13:00.000-05:00

Variaciones

2007-01-24T20:13:00.000-05:00

El Sexo Y El Psicoanálisis

2007-01-24T07:07:00.000-05:00

Ya mas como por incidencia que por curiosidad, surgió la gran levedad de la relación sexo-psicoanálisis. Y como no siempre hablar de sexo es tabú, y como no siempre hablamos con las mismas personas, y como solo una de cada cien piensa; se hablo de sexo, y como toda charla de sexo interesante, los llevo al psicoanálisis. Aclaro, que la charla sobre sexo llevo a esas dos personas a sus instintos básicos, y recordaron a su manera los principios por los que se rigen las personas que se poseen temporalmente; y por supuesto, como hablar sobre intercambio de fluidos, te lleva a intercambiar sentimientos, trascendió en la mas completa sesión de psicoanálisis. Ella sugirió desglosar sus técnicas en pro del conocimiento científico; el, menos astuto, prefirió aprender... también en pro de la ciencia. Y es que ultima mente la ciencia es la culpable de todo, y esta vez no fue la excepción; porque si el coloquio sexual fue producente, no lo fue así el psicoanálisis. Sin embargo, cuando ambos llegaron a lo que puede considerarse un climax lingüístico (eh!, de lenguaje), tuvieron la visión mas clara que se puede tener sobre el sexo, o mas bien, sobre hacer el amor; convertirse en uno solo momentáneamente, divagar sobre el mismo pensamiento pero con un solo camino, y habitado por ambas almas bipolares (ojo, que ya son cuatro) y descubrieron que sus acciones, al menos por un instante, se volvieron del otro, como leer los labios y adivinar los pensamientos. Al fin y al cabo a la hora del psicoanálisis ya no habían energías, o al menos no la necesaria para lograr vencer las barreras mentales otra vez, y ambos sujetos concluyeron que, o bien no necesitamos del psicoanálisis para entender los laberintos de la mente, o bien, el sexo es el mejor medio para el descubrimiento de dos almas.

Hablemos De La 'aina

2007-01-10T07:28:00.000-05:00

Todas las acciones desinteresadas producen al final alguna desilusión. Últimamente está de moda no perder los estribos por la relaciones, y es que como eso ya casi no sucedía, se había llegado a un estado en el que cada nueva pareja sucumbía ante la parodia de ver a su amante no-querido; y al final el "juegote" de sentimientos se tornaba hasta violento. Así es como surgió la 'aina.
La 'aina no siempre es como uno quiere. Esas fueron palabras escritas por una joven creativa, en la felicidad que le proporcionaba su inspiración, y es que no solo estaba inspirada, esa era la 'aina. En sus efectos de sustantivo, la 'aina surge como un objeto inanimado, animado, controlable, intermitente, y sobre todo amado, y odiado; que si la 'aina se pone difícil, hasta nos enredamos, y ahi 'ta la 'aina! También la recuerdo en aquella noche en la que los sentidos se cuasi-congelaron, me repetía incesablemente, 'cha que 'aina... ella allá, yo acá. Y es que el ser humano no siempre es creativo, a veces, y muchas veces, siente en las cosas mas sencillas los preludios mas grandes, y los aplica, no sin pensar en que son superfluos, no; y no sin pensar en que alguien puede salir lastimado, por tanta sencillez. Y así fueron creciendo los significados de la 'aina, y que conste que no es parte de una locura colectiva, que siempre terminan en tragedia, sino que es simplemente agarrar una palabra, y aplicarla a la vida diaria, o es que nunca has tenido algo muy muy simple, y lo transformas en una costumbre?
Por otro lado está el capricho como detonante de la 'aina. Quiero la 'aina, quiero la 'aina, quiero la 'aina; y es que para leer la 'aina hay que tener en cuenta que un vocablo de esta magnitud está subvalorado, debería estar a la misma altura que "alter ego", "a contrario", y la mas ultrajada en su significancia "ipso facto", pero es que ya le dieron a la madre lengua mucho bombo, y ahora nadie la baja. La 'aina es que hay que defender a la 'aina, y a lo mejor, esto es muy básico, o muy instintivo, pero cuando una persona se transforma, se enamora, se inspira, se desnuda, y se reforma, la 'aina se pone interesante, no como la 'aina, sino como persona, y es que al final del dia, cuando ya la 'aina que uno mas desea es estar en paz consigo mismo, se da cuenta, que esa 'aina ni es.

Yo Y Un Estómago Dolido

2007-01-08T22:07:00.000-05:00

Hoy, para joder, me duele el estómago. Y es que eso me lleva a pensar que no es cuestión del azar, y que todos esos dolorcillos, aunque parezca dificil de creerlo están relacionados con alguno de los pecados capitales. Si, especialmente la gula, que no falla para ponerse en el camino de los débiles, como yo. Yo creo fielmente en que reflejan cada uno de esos pecados a los que abrimos nuestros horizontes, llámese la persistente envidia en aquella chiquilla, o la pereza para buscar los 7 pecados en wikipedia, porque ya se me olvidaron, y que me recuerda que olvidar, también debería ser un pecado capital, no por malo, sino por dejado. Entonces, cuando ibas saliendo a la fiestecita, y te pegó ese dolor de estómago, también te llenaste de ira, incontrolable y por supuesto, contra tu estómago, que el pobre no tiene la culpa. Ya por este momento habrás descubierto, uno, que se me perdió la tecla del punto y coma, y dos, que soy un gran pecador, y eso de acordarme a cada segundo de mis errores, es lo que me hace soberbio, y con la soberbia no se juega, porque así como te la goloseas, te juzga, y al final, te vuelve a doler el estómago. Ya me voy sintiendo mejor así que prefiero pensar en lujuria, y si, ahi no me da pereza para googolear a la Cicarelli desestresándose en la playa, que va. Y es que a veces pienso que existen mujeres a las que se les dió el pleno derecho de hacer sentir la lujuria, suena machista, y lo es, pero es que solo ellas no saben el desenfreno de pasiones que son capaces de crear, y que por cierto algunas otras codician, jeje, si señor, con el mas tremendo estupor que puede producir la inseguridad machista-feminista. Yo conozco a alguna, que por su intelecto despierta esa lujuria cavernícola, ya ves que no todo es físico.
El dolorcito ya no lo siento tanto, y es que si, escribir de cosas triviales me relaja, y me descubre.

Libre Pasión

2007-01-06T02:05:00.000-05:00

No hay semejanzas entre tu pasado y el mio. Esas palabras pernoctaron en su conciencia muchas noches, y comenzó un martirio en el que solo se iba a ver beneficiado el silencio. Escuchaban esa música que no necesita de la psicodelia para encontrar el trance, solo el misterio y la indiferencia de dos cuerpos danzantes a punto de diluirse. Siempre se encuentra la forma de poseer todo, y deberlo todo, esa era la filosofía que la llevó a ese tan extraño comportamiento, para algunos...
Ya han pasado años desde ese encuentro, pero cada vez que ella recuerda aquellas melodías, surge en su interior el suspenso de aquella noche, la agonía de ver a su alma poseída por los encantos que siempre se le antojaron dramáticos; por si fuera poco, sus hormonas controlaban aquella fiesta de deseo incontrolable, y que aunque sonaba trivial, la acondicionaban para una noche de tragedia. Ahora su pasión es mas efímera. Controla sus deseos huyendo de los espacios musicales de la escena, y lleva sus temores a la más sencilla forma de deseo... el amor.

Menuda Relación

2007-01-02T19:36:00.000-05:00

Las charlas mas eficaces siempre tienen un sabor amargo. Bajo este concepto, con el que prefiero no entrometerme, surgió la duda de aquella mujer. Sus labores de limpieza no solo recibían los mas grandes elogios, además se integraban en su vida de la forma mas simple que un ser humano de su naturaleza puede percibir. Sus dudas no solo eran existenciales, no; también resurgía un misterio que le venía a la mente cada vez que observaba con detalle aquellos programas de televisión, que no entendiéndolos la entretenían tanto. Así nació su amor por las ballenas, y es que no solo era un simple amor imposible, nisiquiera era un amor clasificable; y que conste, que ella clasifica los amores. Y es que es su justo derecho, no solo porque una ballena es una de las cetáceas mas imponentes, mas bien porque su incontrolable amor, como todos los otros amores, pueden convertirse en odiosos. Y así fué como aquella mujer entró en esa relación sin nombre, sin descripción, sin precedentes antes notificados; y entendió que aunque parecía imposible, se necesitaba de un culpable para descubrir por qué su condicionada amada, se rehusaba a ser un pez. Si, ese fué el gran misterio que ella trataba de descubrir; cómo era posible que se diera por vencida de esa manera?, cómo en su vida no podía siquiera tener la decencia de ser un pez, cómo era que luchaba de manera ya inducida sobre sus naturales condiciones, toda su vida estando en el mar, toda su vida siendo alguien con responsabilidad y cordura, viviendo bajo los conceptos "sociales" de su submundo acuático, respondiendo a preguntas a medida que vivía, intermediando entre seres que no eran de su especie, ni que pensaban igual. Aquella mujer no podía entenderlo. Sería acaso esa una analogía entre la vida de ella como ser humano, y la de aquel especímen como mamífero acuático? Fué en ese momento cuando entendió que todo se resumía a ese punto, comprendió que su vida no tenía ninguna diferencia con la de aquel noble animal; aceptó que algunas veces se vive "sumergido" en un ambiente equivocado, en el que no se sabe si sobrevivir o dejar de vivir. Concluyó que la única razón de que la ballena no fuera un pez, era su ausencia de "agallas".

2006-04-07T09:49:00.000-05:00

Der Untergang

2006-04-07T09:10:00.000-05:00

Hitler. Siempre pensé que la intimidad de un hombre, sea cual fuese el medio para lograrla, o bien por medio de la soledad, o bien por medio de la nostalgia; era la única esperanza de lograr la inmortalidad de nuestra presencia. Por estos lares ya no se encuentran razones para permitir dicha acepción, es mas; cuando un hombre ya posee, o cree poseer la gran pasión de su vida, alguien la arrebata. No necesariamente otra persona es el ejecutor, sino tal vez una parte del pensamiento colectivo es la que necesita adquirir ese valor de parásito para poder sentirse a gusto, o tal vez simplemente seguro.
En sus últimos dias divagando sobre esos terribles futuros inciertos y las grandes traiciones que sufre el hombre de poder, llenaban sus entrañas la melancolía de un hombre justo, de un hombre que no solamente vive aferrado a un ideal, porque todos los hombres necesitamos vivir aferrados a un ideal, sino que también es profeta en su tierra, es triste y virgen en sus pasiones, alterando el curso de una historia que ya muchos venían reemplazando.
No por poco es inmortal, y no por mucho es odiado, what a feeling! Acá yo luchando contra fantasmas internos y allá el luchando contra sus instintos de poeta. Que incongruencias nos enseñan?, qué pedazos de la historia son concentrados en los libros de historia? y sobre todo, qué ideales son los que persisten cual marionetas rondando nuestro quehacer?
Hay que ver. Al fin y al cabo de muchos años, la maestría con que realizaste historia perdurará en la memoria de unos cuantos, y en el sufrimiento de muchos; y sobre el firmamento regado por la sangre de los ideales gritarás, he vivido.

Poderoso Guerrero

2006-04-07T09:07:00.000-05:00

Y sobre su silencio no se supo mas que la última canción. En esa canción dejaba plasmado todo el sufrimiento de su sangre, y recordaba como eran vanos sus esfuerzos por cambiar una situación que se prolongaba con el dolor, sin siquiera un intento desesperado de devolver el terror de su intimidad.

Y así despertó creyendo que estaba en un sueño. Uno del que nunca pudo despertar sobrio, uno en el que sin tomar un acto como verdadero, demostró al mundo su error, y llenó de ánimos a las almas en pena.

El misántropo

2006-04-07T09:06:00.000-05:00

Fueron los sucesos a lo largo de su vida los que marcaron su historia, momentos que lo invalidaron de por vida, y que lo hicieron un triste lago dentro de un valle solitario. Allá por sus edades mas tempranas contemplaba a sus superiores, dignos y magníficos, llenos de historias que lo dejaban con un semblante de ironía y de despecho hacia el mundo. Esos mismos fueron sus jueces alguna vez, y sobre los mismos capítulos que le inventaban hicieron una historia a su parecer. Una historia que no tenía nada en común con la realidad, solo las sombras del rencor y la naturaleza cegadora. Y así tomó su adolescencia un rumbo inusitado, sin un guía espiritual ni una enseñanza aprobatoria, solo intentó seguir su instinto radical y anárquico, ese mismo instinto que lo llevó a triunfar en la vida, y a olvidar un preciado tesoro que lo había de esperar en su lecho de muerte. Tres juicios condenaron su enajenamiento, diez impulsos detonantes llenos de farsa y falacia, y en un segundo su vida quedó reducida a barrotes y cinco paredes. De ahí comenzó la lucha que lo haría descubrir su propia aventura, la del propio conocimiento, la del autoestima condenado a su propio juicio. Descubrió también el amor a su persona, ese que lo esperaba varios metros bajo tierra unos años después, fielmente arraigado a la filosofía de ser un misántropo.

Martes de limón

2006-04-07T09:05:00.000-05:00

Existen muy pocas veces en que el ser humano se siente conforme. Que si su posición laboral, que si su aspecto físico, que si su estatus social, bla! Hoy me encontraba en la plaza de la Catedral tomándome un tiempo libre y tuve la oportunidad de conocer a un piedrero. Y conversando de los mas variados temas salió a relucir el tema de la personalidad completa, la impedancia entre la sociedad y la mente inconforme. No solo de su vida me habló el piedrero, sino de todos los momentos en que las decisiones de sus relativos afectaron en una u otra forma su actual situación, y parecían llenas de amor sus palabras, lograban conceder al espacio de su tiempo un segundo de conformidad y de paciencia. Una sola vez probó las drogas, y nunca en su vida logró meterse un pase, o tirarse un bate, solo siguió procesando la información desde otro punto de vista. Intercambió el estilo conforme por un sentido radicalmente extremista. Y ahí entrabamos en la decisión de restaurar por solo un tiempo la cordura, y entretenernos con los más deliciosos artilugios de su mentalidad atrevida.

Ya han pasado algunas horas desde ese encuentro, pero aún están muy claras en mi las ideas de aquel bienaventurado hombre, que supo lograr con sus pensamientos un éxtasis de entendimiento, un deslumbre que no nos dan los estudios ni los sistemas, una anarquía que solo se logró con perspicacia y ánimos de vencer todo.

Paz a mis sentidos

2006-04-07T09:04:00.000-05:00

El verdadero sentido de la fiesta. Hace algunos años pertenecer a un grupo de amigos resultaba de lo más cómico. Era como una especie de sociedad no tan secreta, sobre la cual se informalizaba la actuación individual de una manera muchas veces jocosa, sin verdaderas intenciones filantrópicas. Recuerdo por aquellos tiempos no haber aprendido mucho, claro está, salvo algunas formas bastantes divertidas de tomar alcohol y de fumar cigarros. No por mucho tiempo sentía ese deseo de aprender, ni de actualizar mi mente, ni de hacerme un psicoanlálisis exhaustivo. Sin embargo y como siempre... los tiempos cambian, y la historia muchas veces toma otro rumbo; uno que fácilmente te llega, pero que muy pocas veces logra seducirte.

No por ira más bien por temor, el camino se hace cada vez más difícil. Y hasta llego a pensar algunos días, que se conspira para no poder enocntrar buenos amigos. Pero a la luz de los faroles de Vía España, ayer descubrí la grandeza de la soledad, una magnífica colección de amigos imaginarios que te muestran un camino de próceres y de guerras, de maldiciones y bendiciones; y por si fuera poco, de caminos que siempre estuvieron ahí, y que el temos los alejaba. Ya no es lo mismo. Ya es el punto definitivo en el que la victoria que se acerca. Ya voy comenzando a dar por fin: paz a mis sentidos.

La muerte de Lucio

2006-04-07T09:01:00.000-05:00

Acaso necesitas un pequeño ajuste de cuentas amigo? Dos disparos de metralla acabaron con su vida, y pobre el alma que hubiera permitido hacer un escándalo a raíz de su muerte, tristes memorias de su infancia le llevaron a soltar una lágrima. Sus hazañas, sus méritos, sus enfermedades, sus lagunas... todas en un instante de mortandad, luciendo sus mejores galas, como en los viejos tiempos. Ya no podrán terminar con sus historias, pero la de él si quedará viva, así el tiiempo la malgaste con mentiras y necedades, solamente recordando un querido sentimiento... el de la muerte.

Acerca De La Pasión

2005-03-28T23:15:00.000-05:00

Son razones que prefiero no mencionar. Entregado en una obsesión oculta puedo liberarme, sin razgos de incertidumbre, sin corazones rotos, sin medios para describir un gigantesco mar de soledades que perdura hasta en los instantes menos indicados. Pertenezco al solo cuerpo de la ilusión, y persisto en relevar mis sentimientos ante mi razón, inédita, escrupulosa. No he pertenecido a este tiempo, ni he postergado el entendimiento que me aleja de esta situación, sin embargo creo en la ocasión expuesta por un solo punto: la pasión.

Fantasmas

2005-03-28T21:02:00.000-05:00

Todo pasó tan rápido, pero a la vez tan lento... fue inútil tratar de pensar en algo, todavía resuenan en mis oídos los intentos de pedir un poco de decencia, de no hacer cometer una locura impensable por un momento de diversión.

En unos momentos el tiempo paró... pude ver mi vida en unos cuantos segundos, fue tan lento, sentí adrenalina, miedo, dolor, insensatez, pero una paz jamás antes sentida, indescriptible, fue como quedar suspendido en el aire, como volar sin alas, solo que ahí en el piso, no podemos reparar esos sentimientos en mucho tiempo, tratamos de vencerlo pero no podemos, y hacemos lo imposible por no dejar comer nuestro corazón por ellos... inútilmente.

La vida pasa ante nuestros ojos, inocua, virgen, como si fuéramos animales sin sentido, pero la vemos tan importante, tan necesaria, nos damos cuenta que en realidad sin ella no somos nada, inertes, somos aire, somos nada. Pero en realidad perdemos nuestro temor a la muerte, hacemos de ella algo tan común que no pensamos en darle una visita, escucho tonadas que me hacen revivir ese momento, pero no es un momento de tristeza, es mas bien melancólico, emotivo, pero al final realizo que todo fue un sueño, y que por más que quiera no voy a poder sacar de mi mente que fue excelente, la experiencia que hace a maestros creerse enseñados, pero en fin, nos hace valorar algo que creemos no tenemos... el amor.

El Crimen De Lord Arturo Saville

2005-03-01T22:30:00.000-05:00

Esta lectura de tipo narrativa, claramente ilustrada al estilo wildeano, recorre la obsesión de Lord Arturo Saville al serle revelado por Mr. Septimus Podgers, afamado quiromántico de su círculo social, que estaba próximo a cometer un asesinato.

Lord Arturo Saville se puede describir como el tipo de persona completamente arraigado a sus convicciones, natural, idealista, a la vez filántropo; es del tipo conservador y moralista en cierto modo. Saville se encuentra próximo a contraer nupcias con la Señorita Sibila Merton, él, contrariado por la predicción del quiromántico se decide a realizar el crimen lo antes posible a su casamiento en pro de no causar un dolor innecesario a Sibila al enterarse ella de el mal causado por su futuro esposo. Como el mismo Wilde lo describe, Lord Arturo era demasiado escrupuloso para colocar el placer por encima de los principios.

A través de toda la obra queda ilustrada ferozmente la obsesión de Lord Arturo por finiquitar su obra. Su primer intento lo lleva a cabo con lady Clementina Beauchamp. Su técnica: el veneno, que a tantos llevó al sueño eterno. Su deseo lo llevó a estudiar un tratado de toxicología para encontrar el arma infalible. Se decide por la aconitina, al ser este un veneno que no produce dolor a sus víctimas, y por la manera eficaz y silenciosa en que actúa, así se dirige a Pestle y Humbey donde el mismo míster Pestle le proporciona la receta. Este intento resulta fallido pues lady Clementina muere por causas naturales antes de ingerir el veneno.

A tal grado llega su desesperación que escoge como próxima víctima a su propio tío el deán de Chichester. Esta vez decide liquidarlo con una bomba para que no exista la posibilidad de un error. Con la ayuda del conde de Ruvaloff, agente nihilista ruso, contacta al especialista en bombas, el revolucionario alemán herr Winckelkopf, para que le fabrique un reloj que explote a determinada hora determinado día. herr Winckelkopf lleva a cabo la creación de entre piezas mecánicas y dinamita, y Saville lo envía a su tío. Grande es su decepción al enterarse por una carta que el reloj ha sido objeto de admiración y hasta de burla por todas las personas que en Chichester albergan.

De esta manera Lord Arturo entra en una gran depresión al hacerse la idea que nunca podrá poseer a Sibila porque no puede llevar a cabo su crimen. Una noche de desilusión vagaba por las calles de Londres cuando vio acercarse a míster Podgers, rápidamente cayó en cuenta que la víctima de su asesinato debía ser el mismo por la expresión de terror que demostró el día que le predijo su asesinato. Así que lo empuja río abajo y así termina su odisea.

Años después, habiéndose casado ya con Sibila, confesó a lady Windermere que su felicidad se debía enteramente al quiromántico Podgers.

Mentes y recuerdos

2004-04-28T03:11:00.000-05:00

Sobre sus muslos solo puedo recordar el vientre. Clara sentía los mismos escalofríos que en otros tiempos la hacían llorar y no dejaba de recordar los tiempos en que su padre la llevó a conocer los delfines de marruecos, postrada en un márgen de la piscina infundió el calor de su cuerpo con un solo dedo, un cuerpo que ya no tenía tabues, y que no soportaba un solo vacío de la más mísera lágrima. Y murió esperando verlos otra vez llegando con sus narices apretadas a la mas clara de las tinieblas, y se desvaneció en el cielo interrogando cada uno y todos los momentos que desperdició.